Только холодный свет звёзд

Не оставляет мне надежды

В чёрном бархате небес...

Лети!

---

пыльный свет фонарей за окном электрички -

я не еду туда, где мне хочется быть...

мне заместо имён - непонятные клички,

да и те каждый раз я пытаюсь забыть...

я не еду домой. дом мой пылью покрылся,

позабыл меня, верно, и ставни закрыл...

только плачущий снег на ладонь опустился

и заплакал сильней от тепла моих крыл...

сколько слёз непролитых за стенкой бокала?

сколько тёмных ночей, нерассказанных снов?

отчего та любовь ярко-красною стала,

что соткалась из шёпотом сказанных слов?..

отчего я опять не домой возвращаюсь?..

дом мой пуст, дом мой холоден стал без тебя...

и опять в электричках - как будто скрываюсь,

улыбаясь снаружи, а в сердце - скорбя...



Korjuu.

---

Видела сегодня китайца, который, судя по всему, снега в жизни не встречал. Весело... Он минут пять мялся около спуска с горочки, покрытой пушистым снегом. Я уж думала руку снизу подать, как сама спущусь. Но индивид нашёл подходящее решение. Просто сьехал на попе. Правильно, чего мучаться?!

---

Понравилось.

---

А за окном спадает в вечность тихий снег,

Как лёгкий пух прочерчивая воздух.

Молчат слова. С надеждой на успех

Я всё смотрю в окно ночью беззвёздной.

Дорога лентой извивается в тиши.

И нет на ней следа твоих шагов.

Давно ушёл. Давно уже молчит

Мой странный сон, мой Путник и Любовь.

Горят огнём печали и тоски

На небе тёмном звёзды в вышине.

Я так надеюсь, что ты видишь их,

И видя, вспоминаешь обо мне.

Когда из Тени ты зашёл в мой дом,

Я поняла, что скоро ты уйдёшь.

Но сердце плачет- ты остался в нём

Всем тем единственным, ценою не за грош.

Прошла весна. И спали в злато листья.

Узором снег расшил моё окно.

А я живу. Я жду, ты возвратишся,

И снова, как в ту ночь, войдёшь в мой дом.

Пуста дорога. Словно понимая

Мою печаль льёт месяц серебро.

И покрываясь тихой лёгкой сталью

Бежит твой путь, забыв моё окно.

Не остаётся слов и ожиданье

Сухими каплями спадает в тишину.

Я знаю, как чудно моё желанье,

Но я не ждать тебя, похоже, не могу.

Укутал ветер долгие мгновеня.

Я как вчера опять смотрю во тьму.

Пусть будет сон. И тяжесть. И стремленье.

И может... Тогда я к тебе приду.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Успокойся, Милинс. Я прошу тебя. Ничего, совсем ничего не случилось. Ещё одна надежда, ещё один провал. Как много их было у тебя? Очень, очень много... Пусть от этого не легче, но ты хоть знаешь, что делать.

Успокойся. Причин для волнений нет. Есть для боли. Но боль уже давно не враг. Боль уже давно сестра.

Завтра... Завтра встанет солнце. Солнце. И будет дуть свежий ветерок... И приятно пахнуть мрачное небо. Я тебе обещаю. Я обещаю.

Не думай о них. Им ведь покажется... Да, они будут думать, что ты стараешся выделиться. А ты просто пытаешся быть самой собой. И у тебя хреново получается... Да, хреново. Вот если бы они знали, какой ты была раньше... Но им и не надо знать. Они никогда такого не видели и не увидят. А ты скоро скользнёшь за грань этого мира и снова станешь самой собой. Скоро...

Успокойся. Не думай ни о чём. Ложись в мягкие обьятья одеяла, тони в расплывчатом тумане сна. Как овегда. Одна. Как всегда.

Успокойся. Кто-то ждёт. Или если и нет, тебе не привыкать.

Спокойно, тихо...

Тихо...

---

А вот от этой работы мне просто хочется выть.

---

Покапалась в заказах "ищу картинку". Как всегда, нашла для себя кучу интересного. Зацените.

---

---

Так похоже на один мой рисунок...

---

Вчера отпустила её. Часть моей души, больше... Да наверное и никогда не нужная в этом мире. Пантера... Теперь ты свободна. Даже более, чем хотела бы. Ведь и ты без меня мало что значишь. Мы с тобой- части одной души. Что жь. Пришло время расстаться. До поры ты будешь ожидать меня в своём мире. До поры мною будет овладевать боль каждый раз, как воспоминание о тебе потревожит моё сердце.

Было холодно ночью. Холодно, ты знаешь? Наверное этоо оттого, что твоя бархатная шкура не согревает меня уже. Страшно подумать, что я никогда не укушу теперь любимого, забывшись от счастья в его обьятьях... Или всё же укушу? Не знаю.

Наверное, даже не верю.

Пока всё равно. И пусто.

Очень пусто.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Поднимаясь, летя в чёрные небеса, падая в отчаяние раз за разом и снова вверх...

Где-то там на серебряной цепи к луне прикованно сердце.

На окне в холодном полумраке капель остались влажные следы пальца- узорчатые руны "ВВЕРХ".

Может, я смогу поднятся в этот раз достаточно высоко, чтобы не упасть? И где-то далеко яркими огнями качается земля. Треплет чёрное оперение холодный ветер высот и не останется ничего, кроме замершего дыхания в груди.

Перебрасывающиеся свободой, как лёгкой газовой шалью ветра... И далёкие огни...

И ОН, тот, кто может, прочитал надпись на стекле и понял её значение.

Я буду ждать.

В какой-то миг в забирающем душу полёте чувствуешь, что открылся путь. Убегающая в вселенскую тьму тропа. И достаточно желания, тихого вздоха согласия...

И сердце сорвётся с серебряных цепей. Лёгким пухом полетит навстречу тёплым огням города чёрное перо из уже не этого мира. И поднявшийся в холодную тьму по велению знаков не найдёт ничего.

Или снова упасть...

@музыка: "Writing on the wall"- Blackmore's night

@настроение: Heh...

---

Надоело, что постоянно забываю любимые анекдоты. Уот теперь сюда скидять буду.

Юмор я люблю... Даже слишком. А поскольку он у меня ещё и немного нестандартный... Получается библиотека нестандартного юмора. Хех...

---

Рассказ

Птица.

Он зажёг сечу. Смотрел на колыхающееся пламя, погружался в тягучее море мыслей, ловил каждый звук в глухой ночи. И ждал. Ждал, когда она закончит любить других. Когда обернётся назад в чёрном бархате неба, взмахнёт широкими крыльями и полетит обратно. Когда впорхнёт в раскрытое окно, отыскав его среди мёртвой темноты города по маленькому, негаснущему благодаря его стараниям язычку пламени. Когда обнимет его своими мягкими крыльями и растает в его обьятьях. И ничего не скажет. Ни о чём не поведает ему. Будет молча прижиматься к плечу, молча смотреть в глаза. А он, как всегда, ничего не спросит, потому что знает, что она не ответит. И что спрашивать нельзя, потому что всё, что проишодило с ней в бескрайней высоте неба не касается его. И более того. Если он когда-нибудь попытается узнать она может улететь навсегда. Он не будет спрашивать...

Как одинокие часы растягиваются в вечность, а за окном ни капли не светлее...

И хорошо. Ведь если она не вернётся до рассвета, она не вернётся никогда. Так что пусть будет тьма. Пусть она навечно зависнет над миром, лишь бы она успела вернуться. Как одиноко... Что с ней происходит там, за горизонтом его понимания, его мыслей? Он знал... Знал что она кружилась в высоких подлунных ветрах, что каждую ночь кто-то кружился с ней и она обнимала, целовала, любила... Каждую ночь кого-то нового. Не его. Кого-то. И что на исходе тёмного времени она оглядывалась туда, откуда прилетела, забирала всю боль и тоску разлуки, укладывала её на свои чёрные крылья и летела назад. Чтобы никогда больше не встретить того, кого только что так отчаянно любила... Каждую ночь возвращалась к нему.

И вот в ночной тишине раздаётся тихое шелестение и в тот же миг камень срывается с его сердца: Прилетела! Всё-таки прилетела... До вечера можно ничего не опасаться. Она влетает в окно, привычно проскальзывая в сантиметре над огоньком свечи. Редкие снежинки, принесённые ей из холодных высот, тают и маленькими бриллиантами сверкают на чёрном оперении. Взмах крыльев- и нет птицы. На её месте стоит высокая девушка с зеленоватыми глазами, медными в неярком свете свечи волосами по пояс и бледной, почти белой кожей. Он стывается с места, прижимает её к груди. Она целует его...

Так загадочно, так безысходно смотрят её глаза. Словно каждый раз она пытается угадать, будет ли он ждать её снова. Он будет... Она знает... Как знает и то, что он очень гордый. Что он никогда ни с кем не делится самым сокровенным. А она для него- сокровеннийшее из сокровенного. Но он понимает. Он знает, что она должна улетать. Не знает, почему. И никогда не узнает. Но любит. И потому безропотно отпускает её каждую ночь. Старается делать вид, что ему не больно. Но она видит, как каждый вечер горькая складка пролегает в уголках его губ. Как пустеют гордые серые глаза. Как неясным, словно в тумане движением он протягивает исхудевшую руку к ненавистной свече...

Он зажёг свечу.



Сколь долог и высок может быть полёт? Как много звёзд можно поймать одним взмахом крыла? Сколько любви можно уместить в одном сердце? Путь к душе человека лежит через его сердце. Путь к перемене мира лежит через страдания. Путь к себе проходит по безоблачным высотам мироздания. Как горек вкус несчастной любви. Как металл... И осадок насегда остаётся в душе. Она это знает. Но любя и даря свою странную, неизвестную миру любовь, она капля за каплей переливает чёрную ртуть мира из ржавой чаши в серебрянную. Нить за нитью вплетает в свой бесконечный путь по вселенной. Меняет... И меняется. И те, кого коснулось чёрное крыло уже немного не такие, какими были до этого касания. Они чуть-чуть отличаются... Тем, что у них есть БУДУЩЕЕ. И она не такая после каждого из них. Не так тянет камнем вниз мятущаяся душа, коей нет места в этом мире. На одну нить менее прозрачен становиться путь, выплетаемый в небесах лунными лучами... Путь, который предстоит ещё пройти. Каждую ночь, вымотанная до предела, она тяжело летит назад. И каждый раз замирает сердце над высокой скалой, за которой открывается вид на город. Она гадает, будет ли гореть далёкий огонёк в этот раз? Ждёт ли он её? Он, кому отдала она своё сердце и доверила жизнь, Он, к кому так всегда стремиться, но рядом с кем не может быть пока всё время... Он, единственный, кого она по-настоящему ЛЮБИТ, хотя и отдаёт себя без остатка тем, с кем летает каждую ночь, Он... Единственная её надежда, жизнь, дыхание... Горит ли вдалеке огонёк его свечи? Сможет ли она успокоить мятущуюся душу в его обьятьях в эту ночь? Или разобьётся, не найдя пристанища? Но вот остаётся позади скала и она видит далёкий, едва различимый огонёк в окне. Летит на него. Неровно взлетают и опадают уставшие крылья и тяжесть на сердце отступает только когда она различает его усталое лицо в свете одинокой свечи, единственной живой среди чёрных огарков, облепившей подоконник. Вот она влетает окно, с неё тенью слетает облик птицы, она сжимает его в обьятьях. Замирает, закрыв глаза от счастья. Каждый раз как последний... И до самого утра не выпускает его. А когда он засыпает, вымотанный долгой ночью ожидания, смотрит на его заострившееся лицо, с резкими розчерками чёрных бровей и ранних морщинок. Целует его, беззвучно роняя слёзы на его кожу, но он не чуствует, потому что слишком устал. И не хочет просыпаться, потому что вскорости после того, как он проснётся, она улетит. Она знает это. Видит, как ему тяжело. Но не может ничего изменить, потому что если перестанет улетать, перестанет быть собой, обратится в безплотную тень и всё будет зря...



Сколь одинока и бесконечна может быть ночь? Сколь длительно- ожидание?. Он становится у окна в сотый, тысячный раз и вглядывается медленно слепнущими от напряжения глазами в темноту. Он ждёт. Она всегда прилетает разная. Иногда- радостная и свежая, как весенний ветер, но это бывает редко. Иногда... Однажды она на последнем дыхании рывком влетела в окно и упала в его руки. Вся покрытая кровью и слипшимися перьями. Одно из крыльев было сломано. Она даже не сумела перекинуться. Сразу потеряла сознание, как почуствовала прикосновение его ладоней. Он лечил её месяц. Видел, что ей больно, спрашивал. Она рассказала в тот раз, что с ней случилось в ночной высоте. Но только в тот раз. Он забрал её боль. Она склонила голову, бессильно перебирая тонкими белыми пальцами и обещала больше не улетать. Но через месяц поправилась совсем и стала тускнеть. Медленно, словно человек, из которого уходит жизнь, по капле крови скармливая её вечности. И он отпустил. Потому что знал, что иначе она не может. И снова потянулись дни забвения и ночи ожидания. Сколько ещё он продержится? Сколько пыток может выдежать гордость и сколько изтязаний- тело? Он не знал. И боялся, что однажды она не вернётся, оставшись с кем-то в небесной высоте, или он не дождётся её и перестанет дышать, не выпуская из рук свечу.



Однажды, ранним утром, она почувстует, что полетит в последний раз. И в последнюю ночь сердце будет выпрыгивать из груди при полёте назад. Танец в переливах лунного света будет неровным и полным ошибок. А над скалой на границе города душа уйдёт в пятки. Но она верит.

Один взмах широких крыльев отделяет от неизвестности. Рывок... И там, в тёмном переплетении улиц и домов, в далёком проёме окна живёт маленькое рыжее солнышко. Облегчение и напряжение разом затопляют сердце и последние километры крылья сбиваются с ритма, а дыхание превращается беспорядочное заглатывание воздуха. И вот дёргаются его плечи и поднимается лицо с лихорадочно блестящими глазами, когда он различает шелест крыльев- потому что не может видеть хорошо темноте, хоть и пытается. И протягиваются навстречу тонкие руки, улыбка счастья озаряет измождённое лицо...

И летит на пол белая свеча, разбрызгивая горячий воск. И улыбаются необычно яркие зеленватые глаза:

-Теперь ты можешь насегда закрыть окно.

---

А учительница всё спрашивала, глядя на мои АРТ проэкты, не видила ли я работ такого-то и такого-то... И словно так похоже, как будто я историю искусств изучила вдоль и поперёк.

Таки в меня верят. Что будет успех, если захочу.

Захочу ли? Сидеть, вымазанной в красках в то время как частички твоей души будут висеть по чужим холлам?

Или дарить, не щадя и не жалея, потому что в душе всё уже почти не помещается?



(нэ моё. Приятная просто)

---

И разбежались разными дорожками

Пути.

Ты далеко. И я прошу тебя:

Не жди.

И всё, что было у нас общего

Тогда

Сейчас по миру в пыль рассеяли

Года.

Холодный ветер унесёт мою

Печаль.

Я не жалею. Ничего теперь

Не жаль.

Когда-то вместе, а теперь навечно

Врозь.

Знакомые когда-то словно

Вскользь.

И нет любви. А ,может, не было

Её.

И только прошлое, как тень...

Или как сон.

Порой мне снятся твои терпкие

Слова,

Которые когда-то

Навсегда

Я поклялась забыть...

Ну что же?

Я одна.

И может быть останусь

Навсегда.

Я не жалею. Только очень

Жаль

Что в прошлом радость обращается

В печаль.







То, что было, забыть не сумеет душа.

Будет тихо стонать и дышать неспеша.

Это кажется так, что плохое забыть

А хорошее помнить способна она.

И когда-то любя не простит уходя.

И когда-то доверившись, веря, ища,

И продавшись, и проданной сто раз была-

Всё в тоску обратят без разбора года.

---

Так тяжело в груди, так легко, с беззаботностью стоящего над обрывом человека, поёт душа. На ветру... Словно судьба перебирает плачущие струны.

Вселенная тихо дышит за моим окном. Я слушаю её тяжёлые вздохи и мне становиться печально, хочется сказать ключевое слово и шагнуть на сумрачный путь.

Но я забыла слово...

Иногда мне кажется, что я хочу уйти так сильно, что ничто не удержит меня. Ни глупые законы этого мира, ни дырявая память... А вернее то, что сделало так, чтобы я забыла слово. Ни даже любовь...

Всегда одинока. В душе каждого плещется тихое коварное одиночество, которое ждёт мига, когда ты скажешь себе :"Я счастлив", и покажет лицо... Или это только в моей душе живут подобные чувства?

Я не знаю. Но что-то продолжает удерживать здесь и день за днём, бессонной ночью за бессонной ночью я задаю себе вопрос: "Что?".

Я не знаю ответа. Только тихо плачут струны на ветру и шелестит под ногами листва опавших дней, покрываясь пылью наших действий, решений, слов, горчащей тем, что мы не сделали, не сказали, на что не решились.

---

Старнно, но так тяжело и легко на сердце бывает... и одновременно. Всё-таки жизнь- прекрасная и полная неожиданностей вещь... И сама она появилась неожиданно, как, наверное, неожиданно и кончится.

И так тяжело на сердце, что хочется смеяться, и так улыбаются губы, что плачут глаза...